Talion

Crédit photo : Specna Arms, @specna_arms_4s, Unsplash.com

La voix de Rapace crisse dans l’oreillette.

— Identification confirmée, les gars. Bien joué. On laisse le relais aux locaux, ils gèrent.

Talion lâche le corps qu’il traînait à côté des autres. De la femme et son ventre proéminent, des deux gosses. Par terre non loin, le détonateur qu’elle tenait. Talion enlève ses gants tactiques maculés de sang. Sort.

Ça s’agite dehors, dizaines de soldats de la régulière qui passent en trottinant pour entrer dans la ferme à demi ravagée. Des ordres fusent. Talion s’éloigne de quelques pas vers les champs. S’accoude à un muret de pierre sèches, face à la mer d’épis dorés qui ondule sous la brise.

— Jeff. Eh-ho, Jeff.

Autre temps, autre lieu, autre uniforme.

Il se retourne. Tracy lui tend une bière.

Elle s’accoude à la barrière à ses côtés. Ils trinquent du goulot.

Derrière eux, dans la luxueuse villa Middle-West, le raffut d’une fête qui démarre ou qui se termine. Des éclats de rire défoncés.

D’après toi, avec tout ce qu’ils ont tapé hier soir, ils sont lancés jusqu’à quoi : 16h, 17h, demain matin… ?

Sans réponse. Elle remarque son air absent, perdu dans le vague, et n’insiste pas. Ils boivent, elle les yeux mi-clos, rougis de fatigue, et lui fixant les épis, ces épis dorés qui dansent, lentement, sous la brise.

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